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Dans les terres où la nuit hésite encore à mourir, Un être chemine, drapé dans la poussière des commencements. On ne sait d’où il vient, peut-être d’un rivage ancien, peut-être d’un rêve oublié par l’aube elle-même. Mais la lumière se retourne sur son passage, comme si elle reconnaissait l’un des siens.   Nulle peau d’emprunt n’adhère à cet être. Les masques glissent, incapables de recouvrir cette transparence farouche qui refuse tout mensonge. Il marche dans le monde sans se

Ne t’attache pas au mot, voyageur des souffles. Le mot est un vêtement, et la vérité, une nudité. Ce que tu cherches ne parle pas, il palpite. Il est l’aube qui s’invente dans ton regard, l’espace où la lumière s’agenouille pour se reconnaître. Avant les dieux et les prières, il y eut le pur frémissement, la source avant la source, le feu qui s’aimait dans son propre reflet. Cette lumière prit forme un jour, non pour être adorée, mais pour se souvenir d’elle-même à travers l

Il existe des êtres. dont les silences pèsent plus lourd que mille paroles. Des êtres qui se réveillent déjà fatigués d'avoir rêvé trop fort.   Un simple regard de travers dans la rue et voilà leur cœur qui saigne trois jours, qui se demande encore : Qu'ai-je fait de mal ?   Le vent les effleure et ils frémissent jusqu'à l'os, comme si le souffle portait toutes les peines du monde, toutes les prières oubliées, tous les cris étouffés dans les gorges.   Ils entendent ce que tu